Процесс (1992)

Джеймс Картер, журналист с рыжими прядями, торчащими из-под кепки, ежедневно замечал одинаковый номер такси у входа в редакцию на Флит-стрит. В метках на полях газет — треугольники с точкой — он узнал почерк бывшего коллеги, исчезнувшего после статьи о свалке возле Темзы. «Ты спишь?» — Лина, фотограф в кожаном плаще, тыкнула пальцем в снимок мэра: на часах его помощника, размытых в дождь, тот же треугольник. Они пробирались ночью в архив через подвал паба «Кривой дуб», где пахло прокисшим элем, но вместо документов нашли ящик с обугленными страницами и детскую туфлю.

На заброшенной фабрике в Доклендс, где ржавые конвейеры гудели от ветра, Джеймс наткнулся на группу мужчин в серых костюмах, грузивших бочки в фургон без номеров. «Скажи Харрису, его дочь красиво смеётся в школе», — прошипел один, бросив окурок в лужу с масляной плёнкой. Лина, разбирая плёнки в ванной, превращённой в фотолабораторию, вдруг замерла: на каждом негативе за спиной чиновников виднелась тень в цилиндре. Они нашли записную книжку в полости под скамьёй в Ватерлоо-стейшн — координаты, даты, имя Джеймса на последней странице. «Завтрак отменяется», — пробормотал он, закапывая коробку с уликами под куст сирени у дома №12 по Бейкер-стрит, пока соседский пудель скулил у забора.