Стейтен Айленд (2009)

Люк, 27 лет, в засаленном комбинезоне ковырялся в двигателе «кадиллака» 78-го года у гаража на окраине Стейтен-Айленда. Его девушка Эмили, пахнущая корицей и мукой с утренней смены в пекарне «La Brûlée», принесла кофе в треснувшей кружке с надписью *«I ♥ NY»*. «Опять проспал смену?» — спросила она, вытирая пальцем пятно ржавчины на его щеке. Он буркнул что-то про «недоделанный заказ от того типа с татуировками», но замолчал, когда Эмили достала из сумки письмо от арендодателя — через месяц их выселяли. «Может, бросим это болото? — сказала она, разминая затекшую шею. — В Бруклине у дяди свободная квартира». Люк швырнул гаечный ключ в ведро: «Там цены как в аду. Доработаю машину — продадим за тридцать штук».

На следующий день в гараж пришел Мило — клиент с кельтским крестом на шее. Заказал срочную доставку конверта в красный склад у порта. «Никаких вопросов, — прошипел он, суя пачку купюр Люку в карман. — И да, Эмили лучше не знать». По дороге Люк разорвал угол конверта: внутри блеснул ключ от терминала №12. Вернувшись, он увидел, как Мило в черной «тойоте» преследует Эмили у пекарни. «Ты влез не в свое дело, — Мило выбил стекло в машине Люка, когда тот попытался уехать. — Это из-за той сделки в 94-м!» В порту их уже ждали: женщина в кожаном пальто и двое с литовскими акцентами. Выстрел прогремел, когда Эмили выхватила ключ из рук Люка. Пуля попала ей в плечо, кровь залила сиденье. Люк давил на газ, не замечая, как сзади вспыхнула «тойота». В зеркале мелькнул маяк — тот самый, куда они с Эмили тайком лазили в пятнадцать лет.