История, которую следует прочесть в день, когда ты влюбишься (1 сезон)

Ты знаешь, как иногда жизнь подкидывает моменты, от которых сердце просто вылетает в горло? Вот как тогда, в тот дождливый вечер на переполненной станции Синдзюку. Я спешила, спотыкалась о мокрый асфальт, а потом — бац! — сумка раскрылась, и все летит на землю. И тут он: в очках с толстой оправой, в мятом пальто, подхватывает мой разбитый термос. "Кажется, ваш чай теперь принадлежит бетону", — усмехнулся, и я почему-то рассмеялась так, будто это была лучшая шутка в мире. Его глаза — темные, чуть прищуренные — казалось, видели меня насквозь. А еще эти руки… дрожали, когда он передавал мне книгу, которую поднял из лужи. Странно, правда? Обычная встреча, а внутри будто кто-то перевернул все вверх дном.

Потом оказалось, что он живет в трех остановках от меня, обожает старые джазовые пластинки и ненавидит майонез в онгири. Мы болтали до рассвета в забегаловке у вокзала, где пахло жареным угрем и дымом. Он рассказывал про бабушку, которая учила его складывать журавликов из конфетных фантиков, а я вдруг поняла, что хочу слушать это бесконечно. Но потом — типичная японская осень с ее ветрами — он исчез. Не брал трубку, не отвечал на сообщения. А я, дура, ходила мимо его дома, гадая: может, это все мне показалось? Пока однажды не нашла на пороге мокрого бумажного журавлика с надписью: "Прости. Боялся, что если подойду ближе — сломаю". Вот чертов романтик! И знаешь что? Может, в любви и правда надо иногда просто разрешить себе упасть в лужу, чтобы кто-то поднял.