Ретабло (2017)

Представляешь, жил-был в глухой перуанской деревушке парнишка Сегундо — четырнадцать лет, а уже с кистями в руках пропадает. Отец его, местный умелец, учит мальца старинному ремеслу ретабло — эти яркие картины, знаешь, где святые лики с бытовухой соседствуют: то дева Мария в золотом сиянии, то мужик с альпакой на рынке. Всё честь по чести — традиции, гордость семьи. Да только однажды... Чёрт его знает, зачем полез Сегундо в тот вечер за отцом подсмотреть. Может, праздник семейный на носу, суета — любопытно стало?

А вышло — как ножом по холсту. Увидел то, что глазам верить не хотелось. Всё внутри перевернулось — будто краски в банках взорвались, перемешались в грязную жижу. И теперь сидит парень, стискивает зубы, краску на палитре мнёт. Как сказать-то? В их глубинке, где каждый шепот за углом громче колокола, такое — хоть из деревни беги. Отец... Нет, даже думать страшно. А молчать — будто сам в эту ложь окунаешься, с головой.

Вот и мучается пацан — то за кисть хватается, будто в картинах правду ищет, то в горы смотрит, где тучи клубятся, как дым от костра. А праздник-то всё ближе, музыка уже слышна... И где тут правда, где святость, где предательство — всё в клубок сплелось. Эх, знал бы он тогда, что взрослеть — это не про то, как кистью махать, а про то, как сердце рвётся на куски, да молчишь.