Суринам (2020)

**Первый абзац:**
Даан выгрузился не в аэропорту, а прямо на взлетном поле, под низким, липким небом. Таможенник в мяной рубашке, губы потрескались, долго ковырялся в его чемодане с наклейкой старого амстердамского отеля. "Wat zoek je hier eigenlijk?" – буркнул водитель старенького такси, выезжая на дорогу вдоль коричневой реки. Пахло жареными плантайнами, дизелем и чем-то сладковато-гнилым – маслом джатра, как позже узнал Даан. В Парамарибо его встретили деревянные навесы рынка, крики продавцов рыбы на сранан-тонго и невыносимая духота, въедающаяся в рубашку. Он снял комнату над кафе, где вентилятор гонял теплый воздух, а муравьи ползали по липкому столу.

**Второй абзац:**
На следующее утро он нашел бар "Пальма". Вывеска выцвела. Внутри пахло пивом и потом. Старик Маартен, живот свисал на ремень, сидел за пластиковым столиком, щелкал арахис. "Ю вагьи?" – спросил Даан. Маартен медленно поднял глаза, жевал. "А ю браса? Марк?" – Даан кивнул, показал фотографию: Марк смеялся у какой-то реки, рука в гипсе. Маартен отпил из стакана, поставил его мокрым кругом на столешницу. "Хм. Им дедье." – Он махнул рукой куда-то в сторону джунглей. "Сампатима. Но... им дедье кон трапман." Старик ткнул пальцем в клеймо на своей руке – старый ожог. "Зондери вруден. Зе кенни най моен." Он отодвинул стакан с недоеденным арахисом. "Блив хир вегь. Нау."