Эржебет, детектив с привычкой добавлять ром в утренний кофе, копается в записях с камеры у мясной лавки на улице Ваци. На столе — фото трупа в сером пальто, найденного возле моста Свободы. «Ты точно ничего не упустил?» — Ласло, ее напарник, перебивает молчание, разглядывая окурок с помадой. В углу комнаты вьется запах жареного лука из соседнего кафе. Эржебет тычет пальцем в экран: «Вот он, в кепке с логотипом «Ференцварош». За ним — тень, возможно, женщина в платке». Ласло хрипит: «Проверим
Ливия Новак, 17 лет, переезжает с матерью Эвой в квартиру на улице Ваци, в старом доме с облупившейся лепниной. Эва, медсестра в районной поликлинике, целыми днями разбирает коробки с фарфоровыми тарелками, оставшимися от бабушки. Ливия находит под скрипящей половицей потрёпанный дневник с надписью «Арпад Ковач, 1956». На страницах — карандашные наброски танков на мосту Сечени и детские стихи о вишнёвом дереве. «Опять эти трещины на стенах заклеиваешь?» — спрашивает Эва, замечая, как дочь
Лена Шульц, студентка-биолог из Берлина, в старом кафе на Карл-Маркс-штрассе случайно натыкается на странные аномалии в данных о мутировавших тараканах. Её сосед по столу, Виктор Надь, инженер-электрик из Будапешта, роняет фразу: «Твои графики похожи на схемы коротких замыканий в нашем микрорайоне». Они сравнивают записи: всплески мутаций совпадают с отключениями энергии в районах, где Виктор ремонтирует трансформаторы. В заброшенном подвале их университета, пахнущем плесенью и машинным маслом,
Представь себе город, где даже шепот кажется преступлением. Там, среди серых стен и потухших взглядов, живут те, кто давно забыл, каково это — смеяться в полный голос. Главная героиня, скажем, Анико, работает в архивной библиотеке, целыми днями сортируя книги, которые никто не читает. Ей кажется, будто весь мир замер в ожидании какого-то знака, но его всё нет. Иногда, закрыв глаза, она слышит эхо давних мелодий — может, из детства? А потом просыпается от тишины, которая давит, как тяжёлое
Знаете, как это бывает — день сурка, только вместо Билла Мюррея я, обычная мать троих детей. Мне сорок, и порой кажется, что я та самая белка в колесе: утром будильник врывается в сон, потом каша на плите пригорает, старший сын забыл спортивную форму, младшая ревёт из-за сломанного карандаша… А ещё эти бесконечные счета, которые копятся на столе, словно немой укор. Как-то умудряюсь всё тянуть — проекты на работе закрываю, дома хоть и бардак, но дети накормлены, уроки сделаны. Иногда даже