Джек Мэлоун, сержант с обветренным лицом и треснувшей флягой на поясе, ведет взвод через ливийские пески. Солдаты шепчутся за его спиной: вчера осколок мины пробил ему грудь, но к утру рана затянулась, оставив лишь багровый след. «Эй, старик, вы жулик или святых тут приводите?» — хрипит капрал Риггс, вытирая пот с шеи. Джек молча перевязывает ему ногу, затягивая ремень так, будто это обычный порез, а не рваная плоть от пулеметной очереди. В его рюкзаке, между консервами и потрепанной Библией,
Лондонские переулки 1900-х. Слим, долговязый детектив в помятом котелке, тащит за собой Тубби — упитанного помощника, который вечно спотыкается о мокрые булыжники. Они разыскивают пропавшие флаконы с формулой доктора Джекилла, украденные из его лаборатории на Гроув-стрит. В аптеке, где пахнет камфорой и гнилыми травами, Тубби роняет стеклянную колбу: *"Чего это оно шипит, Слим? Как суп моей тёщи!"* На столе — записка с кляксой: *"После полуночи в доке — приходи один"*. Слим