Рене Бертье

В Париже, на вокзале Сен-Лазар, Иветт Моро в чёрном пальто с бархатным воротником пьёт кофе из треснувшей чашки. Её муж, инженер Марсель, погиб полгода назад, упав с опоры высоковольтной линии. Теперь она работает монтёром в той же компании — носит промасленные комбинезон и перчатки, лазит по столбам, поправляет трамвайные провода. Сосед-кондуктор Анри, закуривая Gauloises, хрипит: *«Ты с ума сошла, Иветт. Это не женское дело»*. Она молча затягивает гаечный ключ на ржавом болте, чувствуя запах
В угловом здании на улице Клеман, между бакалеей и прачечной, Септим каждое утро развешивал меню мелом на грифельной доске. Элоиза, в переднике с пятнами от соуса бешамель, вытирала столешницы, ворча на крошки от круассанов. «Мадам Лефевр опять будет жаловаться, что её луковый суп холодный», — бросала она, поправляя шпильку в рыжих волосах. Септим, не отрываясь от нарезки трюфелей, парировал: «Скажи, что холодильник сломался. Или что её шляпа отвлекает поваров». В полдень месье Дюран, регулярно