В старом пражском доме на Виноградах, где обои отслаивались углами, жила Эва Кралова — вдова с тремя детьми. Ее старший сын, Томаш, подрабатывал грузчиком на складе у реки, носил рваные кожаные перчатки, которые вечно пахли рыбой. Однажды он нашел в ящике с углем конверт с немецкими письмами и фотографией незнакомого офицера. «Мать, это же дедов почерк», — ткнул пальцем в подпись, но Эва, вытирая руки о фартук, бросила: «Выбрось. Прошлое пусть гниет». На следующий день Томаш встретил у трамвая
Жан Леруа, бывший журналист из Лиона, сидел в прокуренном парижском кафе возле вокзала Монпарнас. Он перебирал в руках потёртый блокнот с шифрами, которые ему передал старик в коричневом пальто. «Ты знаешь, за что они убили Клода?» — спросил Марсель, его связной, разминая сигарету в пальцах. Жан не ответил, заметив через запотевшее окно двух мужчин в шляпах, медленно приближающихся к входу. Он сунул блокнот во внутренний карман, оставил на столе недопитую чашку кофе и вышел через чёрный ход,