Фернан Берсе

Поль засунул руки в карманы рваного пиджака, высматривая, куда бы стащить пару яблок с рыночного прилавка. Жанна толкнула его локтем: «Слева жандарм в шинели, бежим к переулку за мясной лавкой». Морис, отставший у булочной, судорожно запихал за пазуху багет, пока продавщица ругалась с клиентом из-за цены на сыр. Ночью тройка ютилась в полуразрушенном сарае за вокзалом Сен-Лазар — грелись у костра из старых газет, жевали украденные груши. Поль достал карманный нож, вырезал на стене дату:
Жан-Люк, худощавый букинист с рыжеватыми усиками, каждое утро протирал пыль с потрёпанных корешков в лавке на улице Муфтар. Его соседка Мари, студентка-художница в берете с выцветшим пятном краски, часто забегала за дешёвыми альбомами по импрессионистам. «Снова *Гоген*? — усмехался он, пересчитывая сдачу. — Тебе бы хоть раз Ван Гога купить». Однажды она забыла на прилавке блокнот с набросками обнажённого мужчины — Жан-Люк, покраснев, спрятал его под стопку газет *Le Monde*, но вечером,