Альфред Маркс

Лайла Мерсер, младший репортер газеты *Evening Clarion*, каждое утро спускалась в станцию «Бейкер-Уэлс» — с тех пор, как в переходах начали находить порванные плакаты с цифрой «23», нарисованной сажей. Ее напарник, Томас Грейвз, бывший военный фотограф, курил трубку у киоска с газетами, пока она расспрашивала машиниста о ночных криках в тоннеле: «Вы точно не слышали ничего, кроме гудков?» — «Там вентиляторы грохочут, мисс. А вы спросите ту старуху, что у турникетов сидит». Старуха, Мэгги Стоун,
Лена Тернер, клиентка в потёртом кожаном пальто, ждала Валентино в углу паба *Красный Лев*. На столе — два стакана виски, треснувшая пепельница. «Документы лежат в сейфе у Брикстона, — прошептала она, поправляя шляпную булавку. — Но там охраняют не только собаки». Валентино, не отрываясь от сигареты, кивнул: через три дня ему нужно было перевезти конверт в Нью-Йорк, на склад у 45-й улицы. В кармане — фото брата Лены, исчезнувшего после сделки с японскими импортёрами стали. По дороге к метро он