Дэн Хэггерти

Лина, бармен из кафе «Узел» в Бриджтауне, натыкается в подсобке на потёртый дневник с картой, испещрённой крестами. Её друг Карл, вечно перепачканный машинным маслом, замечает: «Эти отметины — районы, где за полгода пропало девять человек». Они пробираются в канализацию под улицей Мейн-стрит — Лина спотыкается о ржавые цепи, а фонарь высвечивает на стене символ в виде перевёрнутого дерева. «Похоже на печать закрытой психиатрички», — бормочет Карл, вспоминая старые газетные вырезки. В
Знаешь, представляешь: компания подростков с вожатым-энтузиастом зачем-то полезла в глушь — типа «экологический квест», «сплочение коллектива». Ну классика, да? Ага, только вместо грибов и костров натыкаются на следы... Не, не лосиные. Такие, будто кто-то в бетонных башмаках размером с лодку топтался. Тут все, конечно, хихикать начали: «О, это ж Пол Баньян! Помните, дед у костра в прошлом году бредил про трёхметрового лесоруба-призрака?» Ага, смешно было ровно до того момента, как кусты впереди