Сергей Максачев

Александр Белов и Лидия Марченко, геологи из Ленинграда, застряли в пустыне близ аула Каракум. Их буровая вышка сломалась, а грузовик провалился в зыбучие пески. В палатке, где пахнет раскалённым брезентом и машинным маслом, Лидия протирает запотевшие очки тряпкой. «Вода в канистре на исходе, — говорит Александр, перебирая провода от радиоприёмника. — Если к вечеру не починим связь, придётся идти к колодцу, что на карте обведён крестиком». Лидия молча кивает, достаёт из рюкзака смятые чертежи —
Игорь Макаров, водитель автобуса №47, закурил «Беломор» у гаража на улице Кирова. В салоне — запах мокрых ковриков и старого металла. Пассажиры: старуха с сеткой яблок, студент в застиранной куртке, женщина с плачущим ребенком. На перекрестке у Дома быта руль вдруг заклинило вправо. «Черт, не слушается!» — Игорь ударил по приборной панели, но автобус уже выехал на трамвайные рельсы. Старуха уронила яблоко: «Сынок, да ты куда?» Ребенок заревел громче. Василий, механик с масляными пятнами на