Лондон, 1985. Эдмунд Грей, детектив с хроническим кашлем от сигарет «Embassy», копается в архивах полицейского участка на Бейкер-стрит. На столе — фото женщины в чёрном платье, найденной в канале возле старой мельницы в Доклендсе. Её лицо обожжено кислотой, в руке зажат обрывок газеты с кроссвордом, заполненным красными чернилами. «Клара, — бормочет Эдмунд, разглядывая почерк, — тут не хватает пятой буквы. "Ричард". Или "рыцарь"?» Помощница, рыжая девушка в помятом твидовом
Знаете, как бывает: взрослые уверены, что их дети по ночам мирно спят. Ха, наивные! Мы-то в курсе, что самое интересное начинается, когда родители теряют бдительность. Вот и Тому Лонгу, обычному четырнадцатилетке, каждую ночь доставалось нечто волшебное. Представьте: гулкие удары старых часов — раз, два, тринадцать! — и вместо заросшего бурьяном заднего двора распахивается целый викторианский мир. Там всё пахло тайнами — не этим вашим пластиком и гаджетами. Парк с мраморными статуями, шелест