Боб МакФарланд

В старом гараже на окраине Финикса пахло машинным маслом и потом. Карлос Мендоса, бывший морпех с шрамом через левую бровь, запирал дверь на цепь после ночной тренировки. Его ученица Джина, официантка из закусочной «Эльдорадо», протирала окна тряпкой. «Завтра придешь к открытию? — бросила она, разминая запястье. — Шеф опять наорал за разбитые тарелки». Карлос молча кивнул, поправляя ржавые гантели на полке. В углу копошился Майкл, 16-летний сын автомеханика, пряча кимоно под кожаную куртку.
Знаешь, в одном старом фильме есть момент, который меня до сих пор впечатляет. Представь: американские бизнесмены притащились на какой-то заброшенный химзавод в Малайзии — ну, типа инспекция. Конгрессвумен Хелен Филмор со своей командой, все в костюмах и с деловыми лицами. А местный сотрудничек, Джеральд Рихтер, такой тихий очкарик из лаборатории, встречает их как милейший хозяин… Ан нет! Оказывается, парень годами тут не реактивы мешал, а тихо сходил с ума, собирая армию головорезов. И вот,