Крис Спаркс

Джейкоб Рид, водитель такси с потёртым кожаным сиденьем и запахом мятных леденцов в салоне, каждую ночь объезжает районы Чикаго — от неоновых вывесок Луп до тёмных переулков Саут-Сайда. Его двенадцатилетняя дочь Эмма, в пижаме с единорогами, неделями ходит во сне: открывает холодильник, чертит мелом на полу спирали, шепчет цифры — *"3, 7, 13"*. Утром, за завтраком с подгоревшими тостами, она не помнит ничего. «Пап, это правда, что я вчера ела мороженое?» — спрашивает, вытирая варенье
Представь подпольный клуб где-то на задворках города, стены дрожат от басов, а в воздухе висит этакий коктейль из пота и чего-то… нездешнего. Там тусуется парочка чудаков: парень-самоучка, который собирает звуковые установки из хлама, и девчонка с вокальными данными, от которых мурашки по коже. Они просто хотели взорвать местную тусовку своими экспериментальными сетами, но случайно наткнулись на частоту, которая заставляет людей видеть чужие воспоминания. Ну, типа, включил трек — и бац, ты уже
Знаешь, иногда кажется, что приключения — это круто, пока не наткнешься на что-то... такое. Вот представь: компания студентов из Штатов решила потусить в Армении — горы, монастыри, красота. А потом их, видимо, навигатор подвел, и они уперлись в какую-то заброшенную деревеньку. Типа, домики покосившиеся, местные смотрят исподлобья — сразу мурашки по спине. Думали, проехать мимо, да только ночь накрыла, пришлось остаться. Ну и зря, конечно. Сначала просто тревожно было — шорохи за стеной, ветер