Флора Монтгомери

Джейкоб Мюррей, тридцать четыре года, копался в двигателе «Шевроле» 1987 года, когда Марк Толбот втиснулся в гараж, пахнущий мазутом и снегом с улицы. «В порту грузят контейнер с электроникой, охрана — два пенсионера с рацией, — Марк стряхнул лед с ботинок. — Ты в деле или как?» Джейкоб вытер руки об ветошь, вспомнил долг за ремонт крыши: треснувший скат, Лиза грозила уйти, если к зиме не починит. Собрали инструмент в два рюкзака — кусачки, фонари, перчатки с дыркой на указательном пальце.
Представьте Англию XIX века — эпоху, когда учёные готовы на всё ради славы. Вот Джейми, упрямый как осёл, и Елена, с её вечным огнём в глазах, рвутся в африканские джунгли. Ищут пигмеев, о которых ходят слухи: мол, воинственные карлики, почти мифические существа. «Да мы в учебники войдём! — наверняка бредил Джейми. — Найдём тех, кто обезьяну с человеком связывает, и нас обессмертят!» А как иначе? Месяцы в адской жаре, малярия, пауки размером с кулак… Но они-таки притащили «трофеи» — живых
Знаешь, эта история про ту самую писательницу… Ну, которая вечно влипает в криминальные истории? Так вот, её опять подозревают — сюрприз-то какой! Полиция, видимо, решила: "А давайте позовём психолога, пусть разберётся, что у неё в голове творится". Прислали какого-то доктора Гласса — мол, профессионал, всё проанализирует. Но, блин, это же классика! Мужик вроде умный, а как встретился с ней — бац, и уже сам не свой. Типа "я только посмотрю" а в итоге — хоп, и попался на