Мадхусудхан Рао

Представь себе парня, который с виду — обычный житель индийской глубинки: улыбка до ушей, вечно в потёртой рубашке, да такой, что даже соседские козы его обходят стороной. Но под этой простоватой маской скрывается целая буря. То ли он святой, то ли безумец — даже его родня не поймёт. То вдруг раздаст последние рупии нищему, то вступит в спор с местным авторитетом из-за куска земли для школы. А всё потому, что в детстве ему привиделось… что-то. То ли божество, то ли голос совести — он и сам
Раджеш, бывший офицер разведки, моет посуду в крохотной квартире на окраине Дели, когда в дверь стучат троекратно. Через щель он видит смятую записку: *«Склад №12, порт. Завтра. Только ты»*. На следующий день, среди ржавых контейнеров и запаха морской соли, он натыкается на тело информатора Амира — в кармане у него ключ от камеры хранения на вокзале Нью-Дели. «Они уже здесь», — бормочет Раджеш, разглядывая татуировку в виде ястреба на запястье убитого. Тем временем его сестра Прия, медсестра в
Знаешь, иногда бывают моменты, когда тело говорит громче слов. Вот как тогда — помню, как замер в полумраке зала, а на сцене... Боже, это было не просто движение. Каждый жест — будто вспышка молнии: резко, страстно, до мурашек. Ты чувствовал, как воздух вибрирует от энергии? Как будто танцоры выворачивали душу наизнанку, а ты невольно ловил себя на мысли: «Черт, а я-то думал, что просто пришел на спектакль...» А эти паузы между номерами! Неловкое шуршание программок, чей-то сдавленный вздох —