Ванесса Оре

Лейла, 17 лет, рылась в ржавом холодильнике заброшенной закусочной где-то в Неваде. Нашла банку персиков 2018 года — крышка вздулась. «Съешь сам, если не боишься», — бросила она Джейкобу, своему сводному брату. Тот, не отрываясь от карты с трещиной посередине, пробормотал: «Здесь ещё отметка — шахта «Чёрный ястреб». Может, там вода?» За окном пыльная буря скручивала пластиковый пакет в танце. В углу Томми, парень с обожжённой рукой, пытался разжечь костёр из старых газет. Его собака, Бандит,
Представь парня, который вернулся в свой родный город после лет тишины — не потому что хотел, а потому что сбежать уже не получалось. Всё вокруг будто застыло: та же заправка с треснувшим неоном, соседи, которые тыкают пальцами в спину, шепчутся о его «темном прошлом». А он? Он пытается вписаться, как старая виниловая пластинка в эру стриминга. Работает в автомастерской, пачкает руки машинным маслом, но каждую ночь его преследуют обрывки воспоминаний — то ли сны, то ли проклятие. Знакомо, да?