Том Бирд

Эмили Картер, официантка в кафе на окраине Лондона, каждое утро перед сменой протирала столешницы тряпкой с запахом старой соды. В один из дней она заметила, что мужчина в сером пальто, регулярно заказывавший эспрессо и круассан без масла, оставил на стуле потёртый блокнот с цифрами: *"14:30, мост Блэкфрайарс; 17:00, парк у статуи"*. В тот же вечер, возвращаясь домой через переулок за пекарней, она услышала, как кто-то крикнул: *"Джейкоб, ты уверен, что она не в курсе?"* —
В Корнуолле, на заросшем водорослями пирсе, 17-летний Томас Денвер чинит сети в семейной лавке, пока его старшая сестра Марта ругается с поставщиком из-за тухлой трески. Он прячет под прилавком потрёпанный блокнот с зарисовками глубоководных угрей — их он изучает по ночам, воруя пробы воды из запретной зоны порта. «Опять твои чернила на рубашке? — бросает Марта, замечая пятна. — Папа бы назвал это блажью». Томас молчит, позже обмениваясь с рыбаками банками консервов на обрывки карт с отметками
Знаешь, представь: вот она, крутая шпионка из какой-то секретной конторы, которая вроде бы со всем справляется. И тут бац! — кто-то из своих же устраивает на неё облаву. Серьёзно, прямо свои же ребята! После больничной койки и кучи вопросов без ответов она возвращается в строй, но это уже не та игра. Каждый шаг — как ходьба по лезвию: улыбнуться коллеге за кофе или схватиться за пистолет? Кто тут друг, а кто загодя готовит ей могилу — хрен поймёшь. А работать-то надо! Миссии, задания, вечная
Помню, как впервые увидел эту сцену — мурашки до сих пор бегают. Вот стоит Валландер, такой вечно уставший инспектор с лицом, будто он десять лет не спал, а тут бац: прямо перед ним девчонка лет двадцати обливается бензином и... вжух! Горит как факел на обочине. Типа, привет, Курт, вот тебе расследование на завтрак. Ну и с чего начать? Даже не труп, а пепелище, ни имени, ни причин — только запах горелой плоти в ноздрях. А он, как всегда, копается в этом дерьме с упорством алкоголика, который