Джон Бродский

Представь: особая «зона», колючка, вышки… и вдруг туда врываются вооруженные до зубов. Ты думаешь, им нужны заключенные? Типа, побег устроить? Ан нет! Фишка в том, что эта тюрьма — фейк. Под ней секретная шахта, откуда дронами управляют. Военные в шоке: все горит, свои не справляются. И тут план — а давайте зеков кинем в мясорубку? Мол, отобьете атаку — свобода. Ну типа «выживете — гуляйте». И ведь пошли пацаны! Кто за надежду, кто просто от безысходности. Адреналин зашкаливает, свобода маячит
Эмили, в коричневом переднике с карманами для ключей, протирала хрустальные бокалы в гостиной особняка Уинслоу на Парк-авеню. Хозяйка, Лилиан, требовала, чтобы кофейные пятна на кружевных салфетках выводили лимонным соком до восьми утра. В подвальной прачечной повариха Марта, перебирая бельё, шипела: «Вчерашний портвейн на диване — опять её пятно, а стирать мне». Эмили прятала в корзине для угля обрывки газет с объявлениями о побегах служанок из соседних домов — вырезала ножницами для зелени.