Ласло, бывший учитель истории, находит в подвале будапештской хрущёвки коробку с письмами на венгерском и русском — адресованы его покойной бабушке Маргит от кого-то подписавшегося «Андраш, 1956». За обедом из паприкаша с галушками он тычет в сестру Эржебет пожелтевшей фотографией: «Смотри, они стоят у кинотеатра «Уранья» — бабка никогда не говорила, что знала солдат СССР?» Эржебет, которая второй месяц сводит бухгалтерию их общей прачечной на улице Ваци, швыряет в него мокрым полотенцем:
Представляешь, парень из цыганского квартала Будапешта — Ричи, такой отчаянный, влюблённый по уши в Джульку, дочку местного «авторитета». А вокруг — грязь, вражда семейная, всё как в дешёвом сериале. Ну он и решает: хватит, пора это дерьмо заканчивать. Но без денег-то не выгорит — куда ж в этом мире без них? И тут наш герой, видимо, начитавшись какой-то хреновины, придумывает план… Да какой! Взять да махнуть в прошлое, к мамонтам. Нефть из них сделать — типа, добыл, продал в будущем, профит. Ну
Знакомься с Бульчу — парнем, который словно прирос к венгерскому метро. Контролер? Да он там и работает, и спит, и, кажется, дышит этим спертым воздухом подземки. Серые стены, гул поездов — вот и весь его мир. Почему он сбежал от людей? То ли душевная рана, то ли просто устал от поверхности, где солнце слишком яркое... Кто его разберет. Но однажды в толпе мелькает *она*. Не призрак, не сон — живая, с взглядом, от которого в его затхлой вселенной вдруг сквозняком пробивается свет. И всё —