Шелли Набу Кумар

Рави, водитель рикши из переулков Дхарави, каждое утро объезжал пробки у рынка Кроуфорд, пока не начал замечать тени, повторяющие его движения. Его сестра Мира, работавшая в химчистке, однажды нашла в кармане брошенной куртки записку с его именем, написанную почерком их покойной матери. «*Ты разговариваешь с воздухом, как сумасшедший*», — бросил Раджеш, сосед-водопроводчик, когда Рави вполголоса ответил на шепот из канализационного люка. К пятнице странные звуки стали громче: скрип колодезного
Авика, младший аналитик в мутной конторе на окраине Мумбаи, каждый день пробиралась через пробки на старом автобусе №47. В тот четверг кондиционер сломался, а начальник орал про дедлайн. Она выскочила на перекрестке у рынка Кроуфорд, пролив кофе на белую блузку. Радж, водитель авторикши с потертым сиденьем и треснувшим стеклом, резко притормозил рядом: *"30 рупий до бизнес-центра? Быстрее, чем эти железяки"*, — кивнул на вереницу машин. В салоне пахло жасмином и бензином — он прицепил