Вэй Лун, таксист с хронической бессонницей, каждую ночь кружит по узким улицам Шам Шуй По. В салоне — треснувший сенсорный экран таксометра, на зеркале болтаются флажки болельщиков «Саут Чайна», давно выцветшие. Пассажиры редко замечают, как он бормочет в пустоту: «Уходи. Не мешай». Однажды старик в помятом костюме, сев на заднее сиденье, вдруг спросил: «С кем вы разговариваете?» Вэй Лун резко нажал на тормоз у светофора на Аргайл-стрит — в зеркале заднего вида никого не было, только лужа под
Ли Мин каждое утро открывает кофейню на углу Тхайкусин, вытирая прилавок тряпкой с запахом плесени. В 7:15 заходит мужчина в помятом пиджаке — всегда эспрессо, два куска рафинада. «Сколько можно? Дайте уже скидочную карту», — бормочет он, разглядывая трещину на чашке. Чен Хо в это время объезжает пробку на Хеннесси-роуд, в такси пахнет лавандовым освежителем и вчерашним луковым пирогом. Пассажирка спорит о маршруте: «Вы же знаете короткий путь через Монг Кок!» — «Короткий — не значит быстрый,