Гагик, после двадцати лет в Москве, вернулся в ереванский двор, где вырос. Его старая мастерская в подвале теперь забита коробками с турецким ширпотребом — помещение арендует Армен, сын соседа Сурена. «Здесь теперь кофе наливают, а не гайки крутят», — усмехается Армен, вытирая стойку самодельной кофемашины. Гагик, переступая через ящики с пахнущими пластиком игрушками, натыкается на свой старый верстак, заваленный пачками сигарет. «Ты хоть ключ от замка не потерял?» — спрашивает он, дергая
Представь: Ереван, узкие улочки, где каждый второй знает твою бабушку, а первый — твои долги. Сюда возвращается Арман, бывший взломщик, пытающийся забыть прошлое. Но старые друзья — упрямые, как местные таксисты — втягивают его в авантюру: ограбление банка, который, как шепчут, кормит полгорода через теневые схемы. В команде — вечно нервный программист Гагик, мастер перевоплощений Ани, да еще парень из глухой деревни, Вардан, который ворует так, будто молится. Всё бы ничего, да только планы
Три недели там, где утро начинается с запаха кофе, который гуще облаков над Араратом. Помнишь, как неровный асфальт старых улочек то поднимается в гору, то ныряет в тень гранатовых лавок? Я тогда, кажется, за три дня выпил годовой запас тутовой водки — ну а как отказать, когда тебе улыбаются так, словно вы знакомы сто лет? Иногда кажется, что время там течет по своим законам: минуты растягиваются в разговорах на балконе, заваленном курагой, а потом вдруг — раз! — и уже темно, и горы на