Лиссабон XIX века полнится тайнами и страстями, он полон интриг, секретов, преступлений и прелюбодеяний. Перед нами разворачиваются одновременно несколько связанных между собой историй, герои которых играют важные роли в судьбе друг друга. История начинается с рассказа о четырнадцатилетнем пареньке Жоао, воспитаннике приюта для сирот. Он ничего не знает о своих родителях, и в отличие от других ребят, у него нет полного имени. Его опекун отец Дени открывает тайну его рождения только после того,
Марку, 17 лет, чистил копыта вороного жеребца у старого сарая в пригороде Лиссабона. На заборе висела треснувшая уздечка, подарок отца перед отъездом в Германию. «Ты всё ещё боишься прыгать через воду?» — спросила Карла, его сестра, вытирая руки об запачканный маслом фартук. Она разбирала двигатель мотоцикла, который они с братом собирались продать ради новых стремян. Вместо ответа Марку вскочил в седло и галопом помчался к заброшенному парку, где из ржавых труб и автопокрышек соорудил трассу.
Мигель, 17 лет, рыбачит на пустынном пляже возле Кашкайша, когда волны выбрасывают на берег потёртый блокнот с инициалами отца, пропавшего год назад. Внутри — схема монастыря Жеронимуш, заметки о «братстве Авиш» и рисунок акулы с человеческими глазами. Вечером в таверне «О Шавес» бармен, почесывая шрам на щеке, бормочет: «Твой старик спрашивал про подвал под часовней Св. Иеронима... Там сейчас только крысы да туристы». Мигель замечает, как дрожат пальцы мужчины, когда тот наливает *виньо
Мария, 27 лет, разгружает коробки с мукой в пекарне *Confeitaria do Sol* в Лиссабоне. Ее смену начинают в 5 утра, когда улицы еще пахнут океаном и жареным миндалем. За прилавком Луиш, владелец пекарни, находит потрепанный дневник в ящике со старыми счетами: «Смотри, тут даты 1974 года… Твоя фамилия на обложке». Мария листает страницы, вытирая руки о фартук — детские каракули, пятна от вина, схема сада с помеченным крестом местом. На последней странице фото женщины в синем платье, лицо
Представь, что ты гуляешь по узким улочкам Лиссабона, где трамваи скрипят на поворотах, а из открытых окон льётся меланхоличное фаду. Вот тут-то и начинается вся история — с обычной девчонки, которая видит сны наяву. Ну, типа, буквально. Она просыпается, а на ладони царапины от событий, которых не было… или были? Португалия тут не просто фон — она живая, дышит, как старый моряк, рассказывающий байки в портовой таверне. То волны Атлантики бьются о скалы, словно пытаются что-то предупредить, то в