В древнем мире, где римская империя обладает неограниченной властью, и где каждое событие тщательно записывается для будущих поколений, происходит событие, потрясающее своей загадочностью. В 33 году нашей эры, в землях Иудеи, под римским владычеством, разворачивается история, полная мистики и загадок. Римскому трибуну, опытному военному лидеру, поручается задание, несвойственное его обыденным обязанностям - найти тело еврея, который был распят накануне, но о котором ходят слухи, что он воскрес.
Тереса, молодая и решительная женщина, вынуждена оставить родную Мексику в один из самых темных периодов своей жизни, когда её близкого человека и спутника, занимавшегося контрабандой наркотиков, жестоко убивают. Это событие становится поворотным моментом, заставляя Тересу задуматься о своем будущем и безопасности. Решив, что лучше всего начать с чистого листа, она отправляется в Испанию, страну с богатыми культурными традициями и новыми возможностями. Прибыв в Испанию, Тереса быстро осознает,
В Барселоне, за столиком кафе на улице Каррер-дель-Пера, Эмилио Моралес вытирал очки от капель дождя. В его потрепанных ботинках скопилась вода — он кряхтел, вытряхивая их каждые полчаса. «Опять эти сны», — бормотал он, разглядывая рисунок в блокноте: полустертый силуэт башни с часами, которую он не мог опознать. Лола, рыжеволосая художница с соседней улицы, подсела к нему без приглашения: «Ты опять про свою башню? Похоже на вокзал в Париже. Только там часы давно сломаны». Эмилио молча
В старом районе Мадрида, на улице Серрано, журналистка Карла Мендес копается в архивах муниципальной библиотеки. Ее пальцы в чернильных пятнах листают газеты 80-х: заметка об исчезновении студента-активиста Диего Рохаса и репродукция картины «Красные тени» с подписью «Э. Варела». На углу кафе «Лунар» она сталкивается с пожилым официантом Пако, который бормочет: *«Этого Варелу искали даже франкисты. Говорили, он писал портреты мертвых»*. Карла находит адрес заброшенной мастерской за рынком
Представляешь, жил-был крутой хирург Алекс — тот ещё спаситель мира в белом халате. Руки золотые, десятки людей вытащил буквально с того света. А потом бац — сам свалился на операционном столе. Сердце шалить начало, еле откачали. Вроде бы всё обошлось: пересадка, реабилитация... Ан нет, привет, новая жизнь с чужим мотором в груди! И понеслось. Просыпается ночью в холодном поту — а в голове кадры, будто не его жизнь прокручивают. То лицо незнакомое мелькнёт, то крики из ниоткуда. Сам себе
Представь себе: конец гражданской войны в Испании, кругом пепел, дым и эта гнетущая тишина, будто сама земля затаила дыхание. А тут наш герой — обычный солдатик, сам не поймёт, как выжил, — натыкается на израненного мула посреди этого ада. Ну и что делать? Бросить? Да он же смотрит на него этими огромными глазами, будто шепчет: «Ну пожалуйста, не оставляй». Сердце ёкает — и всё, понеслась. Тащатся они через выжженные поля, полуразрушенные деревеньки, а вокруг то выстрелы глохнут, то вдруг снова
Знаешь, иногда реальность круче любого футбольного матча! Представь: весь Лондон с ума сходит из-за чемпионата, народ орёт у экранов, а эта банда… Нет, не фанаты — холодные профессионалы! Пока все пялятся на мяч, они тихо так, с изяществом фокусника, выносят из банка миллионы. Не какие-то там мелочи — целые горы фунтов! Вот это я понимаю — наглость! Ты ж вообще не ожидаешь, что под рёв трибун кто-то может провернуть такое. А они — раз! — и как сквозь землю. Даже завидно немного: столько денег,