122 (2019)

Каир, лето. Карим, врач скорой с татуировкой якоря на запястье, каждое утро заваривает чай в потрескавшемся термосе, пока диспетчер Амира, в платке с выцветшими ромашками, распределяет вызовы. На Корнише — ДТП с автобусом, подросток в крови звонит матери: «Я у авеню, мама, не плачь…» В соседнем кабинете Фарук, бывший военный, курит на балконе, считая секунды до выезда. «Вчерашний ожог у ребенка — не несчастный случай, — бросает он Кариму, разглядывая фото в телефоне. — Отец работает на фабрике, боится жаловаться». В холле дежурит старый кондиционер, капающий ржавой водой на стопку неоплаченных счетов.

Амира прячет смс от брата-наркодилера: «Сегодня вечером. Тот же склад». Фарук, заметив ее дрожь, ставит перед ней стакан мятного чая: «Ты спала хоть час?» В 3:00 вызов в трущобы — женщина с ножом в груди, шепчет перед смертью: «Он теперь один…» Карим находит в ее кулаке ключ от аптеки в районе Маншият-Насир. Утром в аптеке — следы крови, пустые флаконы с этикетками на иврите. «Это не наши поставки, — Фарук стирает пыль с полки. — Кто-то сводит счетки через наши спины». Амира, листая архив, узнает почерк брата в отчете о пропавших медикаментах.