Розали Уильямс

В квартире на Бейкер-стрит 221Б Холмс, ссутулившись над микроскопом, сравнивает образцы почвы с подошвы ботинка. Ватсон, перелистывая вчерашнюю газету, тычет пальцем в объявление о пропаже изумрудной броши леди Эвелин Картер. «Странно, — бормочет Холмс, не отрываясь от линзы, — глина с доков, но следы воска… как церковные свечи». Миссис Хадсон ставит на стол поднос с остывающим чаем, ворча о пятнах от химикатов на скатерти. За окном — привычный лондонский туман, скрывающий фигуру мужчины в
В гостиной дома на Бейкер-стрит 221B дым от трубки Холмса смешивался с запахом свежей типографской краски из утренних газет. Ватсон, поправляя очки, тыкал пером в записи о краже из банка на Треднидл-стрит: «Три дня — и ни единого следа. Может, преступник призрак?» Холмс, раздвинув штору, бросил: «Призраки не оставляют отпечатки грязных сапог на мраморном полу, Ватсон. Там был человек с хромотой — посмотри, как смазан правый край». Миссис Хадсон, ворча на крошки от печенья, поставила поднос с
Холмс сидел у камина, вертя в руках потёртый конверт. Ватсон, поправляя очки, протянул газету: «Опять исчезновение в Ист-Энде — третий за неделю». На полу валялись обрывки телеграмм, пахло лавандой и табаком. «Чернила выцвели, но почерк… знакомый росчерк «р», — пробормотал Шерлок, тыча пальцем в записку. Миссис Хадсон ворчала на лестнице, убирая осколки разбитой вазы — Ватсон задел её, спеша к окну. За стёклами лил дождь, извозчики ругались из-за грязи на Стрэнде. На следующее утро они тряслись
Знаешь, есть такой фильм — ну, типа, про парняка из глухомани, который с арфой не расстается и грезит, чтобы его музыку услышал весь мир. Ну типичный мечтатель, да? Вечно конфликтует с отцом, который, ясное дело, орёт: «Хватит дурака валять, иди картошку копай!» И вот наш герой, не выдержав, срывается в город — играть на улицах, голодать, но зато свободным быть. А ты ведь помнишь это чувство, когда хочется бросить всё и бежать куда глаза глядят? Вот оно, прям. А параллельно — сюр какой-то!
Вот как можно пересказать эту историю, будто ты сам переживаешь эти события за кружкой чая: Представь: Ватсон врывается в ту самую квартиру на Бэйкер-стрит, а там — тишина, как в гробнице. Сердце ёкнуло: что с Холмсом? Обычно-то он либо скрипку дёргает, либо яды какие-то смешивает, а тут… Миссис Хадсон встретила его вся в слезах: «Третий день не встаёт, доктор, даже трубку не курит!» Захожу в комнату — и чуть не охнул. Лежит Шерлок, бледный, как призрак, глаза мутные. Это ж того Холмса, который