Жюли Леско, строгая инспектор с вечной сигаретой в зубах, каждое утро начинала с просмотра сводок в своем кабинете на третьем этаже комиссариата на окраине Парижа. В тот день ей передали дело о пропаже подростка из семьи бретонских иммигрантов — мальчик исчез после школьного кружка по шахматам. Она поехала в квартал Бельвиль, где в кондитерской «Ау Крем де ла Бретань» допросила владелицу, мадам Ле Гофф: «Вы говорите, он покупал здесь яблочный пирог каждый четверг? А в этот раз задержался у
Люк вытирал пот со лба, разгружая ящики с вином в подвале ресторана *La Rouille*. Его сестра Клод, с татуировкой стрекозы на запястье, металась между кухней и залом, кричала поварам: *«Салат с козьим сыром застрял у третьего стола, вы что, ослепли?»*. Вечером, на мосту *Пон-Нёф*, к Люку подошел мужчина в плаще с запахом лаванды. *«Изабель жива, — прошипел он, сунув в руку смятый конверт. — Ищи следы в катакомбах под улицей Обри…»*. В конверте — фото Клод, датированное 1987-м, годом её якобы
В Париже, на улице Лафайет, Жорж Дюруа в потёртом пальто стоит перед зеркалом в дешёвой гостинице, поправляя воротник. «Карьера делается не талантом, а связями, — бормочет он, копируя ухмылку Шарля, коллеги из газеты *La Vie Française*. — Хватит жевать этот чёрствый хлеб». На вечеринке у лесопромышленника Вальтера он цепляется за рукав Мадлен Форестье: «Ваш муж… он всё ещё пишет речи для министра?» Она смеётся, поправляя брошь в форме совы: «Ты хочешь занять его место или мою постель?» Через