Элис Морган, биолог с облезлым маникюром и привычкой теребить цепочку от лабораторного бейджа, неделю не выходит из подвала чикагского университета. В микроскопе — образцы тканей *Photuris pennsylvanica*, собранные возле заброшенной ТЭЦ. «Смотри, Марк, — тычет пальцем в монитор, — у них не сбой метаболизма. Это… перезапись генома». Коллега, поправляя очки с синей оправой, фыркает: «Может, ты перепутала пробирки? Вчера кофе пролила на этикетки». За стеной грохочет холодильник для реактивов 1987
Элиот, саксофонист с потёртым футляром, каждую среду играет в подвальном клубе «Лунный свет» на окраине Нью-Орлеана. Там пахнет старым деревом и дешёвым виски, а на стене висит портрет Армстронга с треснувшим стеклом. В один из дождливых вечеров к нему подсаживается Лила, пианистка в выцветшем плаще: «Твой нижний регистр грязный, как лужи после урагана. Дать пару советов?» Она вытаскивает из кармана мятую нотную тетрадь, где между строчками вклеены билеты на поезда до Чикаго. Они начинают