Ава Аллан

Эмили Росс, застрявшая на третьем месяце работы над одним холстом, каждое утро пробиралась через завалы пустых кофейных стаканчиков в своей бруклинской студии. Ее сосед Джейкоб Тирни, с рыжими следами акрила на шее, регулярно «одалживал» её мастихины без спроса. «Опять мои инструменты в твоём углу? — бросала она, указывая на синюю ручку, торчащую из-под его мольберта. — Хочешь, я и носки твои дорисую?» Он отмахивался, швыряя в её сторону тюбик умбры: «Они у тебя ровнее ложатся». По вечерам они