Мартин Сарси

Луи Мерсье, в потрёпанном кожаном плаще, крался вдоль причалов Марселя. Его цель — ящик с партией антикварных часов, прибывший из Цюриха. В кармане — схема склада, нарисованная на салфетке кафе «Ле Порт», где официантка Изабель шептала: «Охранник меняет пост в 03:15, не позже». Луи сплюнул в воду, поправил перчатки без пальцев. Через час он уже мчался на мотоцикле «Мотто Гуцци» по гравийной дороге к Лиону, привязав добычу к сиденью ремнями от старой чемоданной сумки. На заправке под Тулоном
Марион, в бархатном платье с выцветшими рюшами, торгуется с торговцем вином у подножия Монмартра. "Два франка за бутыль, или я расскажу твоей жене про ту рыжую из кабаре", — бросает она, пряча монеты в складки юбки. Рядом Селин, её соседка по пансиону, пересчитывает медяки на ладони: "Жерар опять требует долг. Если не отдадим к пятнице, вышвырнет на улицу". По вечерам они красят губы свекольным соком у разбитого зеркала, готовясь к клиентам — мелким чиновникам и студентам,
Знаете, есть один фильм, про который я до сих пор вспоминаю с мурашками — там два копа вляпались в какую-то жуть на заброшенном острове. Представьте: туман, ветер воет, а они ковыряются в этих… ритуальных убийствах, которые даже на нормальные преступления не похожи. То ли люди, то ли сама земля там сошла с ума — кругом камни старые, кельтские штуки, которые, кажется, смотрят на тебя из прошлого. Честно, когда показывали то святилище, у меня аж спина похолодела — такое ощущение, будто экран сам