Витяк, механик из лодзинского автосервиса, на третье утро после пьянки обнаружил, что у него в правом виске зияет дыра размером с монету. Не кровоточит, не болит, но если поднести к ней сигарету — дым выходит клубами. «Магда, глянь, я теперь как паровоз», — усмехнулся он коллеге, пока та чинила мотор «Жука». В ответ услышал: «Иди к врачу, дурак, а то мозги провоняют». Витяк махнул рукой, заклеил дыру скотчем и пошел домой через промзону, где на стене заброшенной фабрики его подруга Кася
Марцин, слесарь с завода в районе Прага, каждое утро пил кофе из треснувшей кружки с надписью *"Warszawa 1989"*. Его соседка Ирена, пенсионерка с кошкой Мручком, часто ворчала на него за шум в подъезде: *"Опять ключи потерял? У меня в молодости такого бардака не было"*. В трамвае №15, где пахло ржавым металлом и дешевым одеколоном, Марцин заметил на сиденье газету с обведенным объявлением: *"Ищу человека с шрамом в форме полумесяца. Варшава-Центральная, 18:00"*.
Знаешь, иногда кажется, что война закончилась — и всё, можно выдохнуть. Ан нет! Вот представь: только отгремели взрывы, а в этом сонном силезском городке уже новая мясорубка закрутилась. Два пацана, оба втрескались в одну девчонку — сердце разрывается, кому верить? Любовь, ревность, да ещё на фоне этого ада… А власти, как водится, не дремлют — организовали лагерь для «подозрительных». Немцы, силезцы, поляки — всех скопом, под шумок «борьбы с предателями». Чистки, доносы… Знакомо, правда?