Элиа Палагашвили

Итан Карвер, курьер с затертым ID-бейджем, развозил конверты по докам Ванкувера. Его кожаный жакет, перешитый на локтях, пах рыбой из-за утренней разгрузки у причала. В гараже на Ист-Сайд, где он чинил мопед, Майло, друг детства, сунул ему коробку, обмотанную скотчем: «Там три слоя пленки. Не греми, пока везешь через мост». Итан потрогал угол упаковки — холодный, как металлолом. «Ты же знаешь, я не таскаю грузы из порта после темноты», — буркнул он, но ключи уже звякали в замке зажигания.