Мехул Бух

В переулках старого Мумбаи Адитья, парень в замасленной футболке, чинил мотоцикл у лавки с пряностями. Напротив, в кафе *Chai Point*, Прия, студентка в синем сари, спорила с подругой: «Папа сказал — или инженерный колледж, или свадьба с тем банкиром из Дели». Вечером они случайно столкнулись у лотка с панипури — Адитья вытер руку о джинсы, протянул ей салфетку. «Ты же из тех, кто верит в гороскопы?» — усмехнулся он, пока она вытирала пятно от тамариндового соуса. Прия фыркнула: «Лучше скажи,
Помню, как впервые включил эту историю — думал, ну типичный страшилка про дом с привидениями, можно фоново посмотреть за ужином. Ан нет! Уже к середине чувствую, как волосы на руках шевелятся. Там эта тишина… не мертвая, а какая-то натянутая, будто воздух гудит от невысказанного. И камера так медленно плывет по коридорам — сам не замечаешь, как начинаешь вжиматься в диван, будто пытаешься спрятаться от экрана. А эти диалоги! Персонажи говорят вроде бы обычные вещи, но между строк — ледяное