Лука Брзич, комиссар с красными глазами от недосыпа, каждый день начинал с кофе из автомата на углу Илицы. Его офис в старом здании полиции Загреба пах сыростью и бумагой: на столе гора дел о пропавших мигрантах, а на стене — треснувшая карта с булавками. В четверг утром нашли тело местного журналиста у подножия Медведницы — в кармане пиджака лежала записка *"Čuvaj se osmog"* ("Берегись восьмого"). Марко, новичок из Сплита, тыкал в телефон: «Слушай, шеф, у жертны в блокноте
Представьте: 1915 год, кромешный ад Восточного фронта. Хорватский парень, обычный солдатик, вынырнул из этой мясорубки чудом — вокруг трупы, русские штыки да эти бандитские засады. Ну, думает, сорву с мертвеца форму австрияка, переоденусь — и шасть домой, к маме. Ан нет, ребята, вот тут-то и начинается самое поганое. Эта проклятая шинель будто прикипела к нему! То ли кровь в карманах засохшая шепчет, то ли пули мимо визжат как-то подозрительно... Чувак вообще перестал понимать, где реальность,