Вот, смотри: два старых друга, Кирилл и Эдуард. Когда-то в Афгане пули над головами свистели вместе, а потом — бац! — двадцать лет ни слуху ни духу. Жизнь-то как развела: один в костюме от Армани крутится в бизнесе, жена-дети-коттедж. Другой… Ну, Эдик — тот вообще в пятнах от дешевого портвейна, в общаге мыкается, с работы его ещё года три назад выперли. Встретились случайно — и молчание. Что им вообще говорить друг другу? Кажется, между ними даже общего воздуха не осталось. А тут Кирилла в
Представь: захолустное отделение по розыску беглых. Пыльные папки, кофе трехдневной давности, и тут вваливается новенький — Максим. Парень, видно, из тех, кто с «ФБР» на подушке вырос. Глаза горят, кулаки сжаты — ждет погонь, перестрелок, а получает... бюрократическую спячку. «Ребята, вы вообще тут работу делаете?» — чуть не вырывается у него, когда видит, как коллеги в пятницу в четыре уже собирают сумки. Но все меняется в одну секунду. Звонит телефон — и понеслась. Сбежал не абы кто, а маньяк