Эдгар Миранда

Рикардо, 17 лет, в рваных кедах пробирается через переулки фавелы Санта-Марта, прижимая к груди потёртый планшет. Над головой — провода, спутанные как корни мангового дерева, в воздухе — запах жареной муки *акараже*. Сестра, Мария, ждёт его у киоска с *кашасой*: «*Cadê o dinheiro?*» — шипит она, поправляя повязку на руке, где татуировка «Ordem e Progresso» выцвела от солнца. Внезапно рёв мотоциклов — банда «Красных Кепок» проносится мимо, швыряя в лужу пакет с белым порошком. Рикардо прячет
Вот и подходит конец года — время, когда все куда-то спешат, но в то же время замирают в ожидании чуда. Ну, или хотя бы пары выходных. Смотришь на этих людей: у каждого своя тараканья возня в голове. Вот Нанду, например, уже третий год твердит, что напишет роман. Сидит, наверное, в декабрьские вечера с чашкой кофе, строчит что-то в ноутбук, а потом стирает. Знакомо, правда? Мечтатель. А его Лусия... Ох, Лусия. Та точно не из робкого десятка — ей бы страсти да огня, а он там с главами да