Мой апокалиптический День благодарения (2022)

Лайла, 27 лет, пытается разморозить индейку в микроволновке своей портлендской квартиры, когда экраны телевизора гаснут. Её младший брат Джейкоб стучит кулаком по старому радиоприёмнику: «Там говорили про вспышку на солнце. Ты слышала, как Тед из 305-й упал с лестницы?» За окном третьего этажа мелькают синие всполохи, похожие на сломанную неоновую вывеску. Лайла замечает, как соседка миссис Гаррет в халате и бигуди бежит к мусорным бакам, волоча за собой кота в переноске. Духовка пищит — индейка почернела, хотя таймер показывал 18 минут. «Джейк, — хрипит Лайла, отодвигая занавеску, — посмотри на парковку. Машины… они не заводятся».

Через трое суток Эмили, медсестра из клиники на Барнс-роуд, перевязывает ожог на руке Джейкоба бинтами, украденными из разграбленного CVS. «Ваш генератор сдохнет к утру, — говорит она, разминая пальцами упаковку антибиотиков с истекшим сроком годности. — У меня в подвале есть дизель, но мне нужны батарейки для детектора радиации». Лайла роется в рюкзаке, высыпая на асфальт консервы из разбитого грузовика Walmart: «Ты сначала покажи, где бензин». На углу Бродвея и 12-й кто-то кричит — звук дробовика перекрывает вой сирены школьного автобуса, застрявшего в витрине аптеки. Джейкоб трогает ствол пистолета за поясом: «Мы идём с тобой, но если соврёшь про дизель, я тебя пристрелю». Эмили молча кивает, поправляя зажим на порвавшемся шланге противогаза.