Нина, рыжая девчонка с шершавыми ладонями от работы в оливковой роще, находит в подвале родового поместья в Сан-Джованни потёртый дневник с меткой в виде волчьей головы. «*Мама говорила, это просто легенды,* — бормочет она, перелистывая страницы с засушенными ветками полыни. — *А тут... рецепты зелий, карты пещер...*» Дядя Альдо, пахнущий вином и машинным маслом, хрипит за её спиной: «*Выбрось. Твой отец сгорел из-за этих сказок.*» Но уже на следующий день в местном кафе «*Il Vecchio Pozzo*» к
Лиза, 22 года, каждое утро протирала стойку в крошечном кафе на via Margutta. Запах эспрессо смешивался с масляной краской из мастерской через дорогу, где Марко, парень в заляпанном комбинезоне, ремонтировал старый мопед. «Ты третий день пьешь капучино без сахара», — бросила она, когда он зашёл под дождь. Он усмехнулся, вытирая руки тряпкой: «А ты считаешь?». На столе остался след от его ключа — царапина в форме зигзага. К вечеру Лиза застала его за сборкой двигателя во дворе. Подсоединяла