Ринат Хисматулин

Джулия, в потёртой косухе от брата, таскала подносы в кафе *Bianco Nero*, пока София зубрила конспекты по маркетингу на угловом столе. Кьяра, с розовыми прядями в чёрных волосах, ворвалась в обеденный зал: «Нашла место для репетов — подвал тут, за морозильником». Воняло старым маслом, но синтезатор 90-х с оторванной клавишей F# работал. «Ты хочешь, чтобы мы пели про разбитые сердца? Это же дешевый треш», — Кьяра швырнула листок с текстом Софии в коробку из-под пиццы. Джулия гасила ссоры,
Представь себе глухую деревушку, прилипшую к подножию Альп — тишина, снег, и ощущение, будто время здесь застряло в прошлом веке. А потом начинается: то один исчезнет, то другой… Местные шепчутся, но боятся рот раскрыть. И ведь не просто так — копы нарыли, что через эти ухабы и перевалы крутят какой-то подпольный трафик с живым товаром. Жуть, да? Сюда-то и вваливается эта Лана — инспектор в дубленке, под прикрытием журналистки. Девчонка, скажу тебе, огонь: рыжая, глаза как ледники, сразу всех