Joe Caldarella

Лиам, 17 лет, каждое утро чинит сети в гавани Сент-Марло, пока его соседка Мира не кричит с лодки: «Эй, механик, двигатель опять клинит!» Ее рыжие волосы слипаются от соленого ветра, а на джинсах — пятна от краба, которого она вчера не донесла до рынка. За старым маяком, где Лиам прячет банки с краской от отца-алкоголика, они натыкаются на треснутый ящик, обмотанный ржавыми цепями. Внутри — камень цвета запекшейся крови. «Похож на леденец», — усмехается Мира, но когда камень теплеет в руках
Лидия Марлоу, сотрудница нью-йоркского отдела по особо тяжким преступлениям, каждое утро начинала с поиска пустых коробок от «Трамадола» в ящике кухонного стола. Ее напарник, детектив Майк Родригес, ворчал, замечая дрожь в ее руках: *«Опять ночью в архивах копала? Или это твой «чай с мёдом» так действует?»* Лидия игнорировала его, сосредотачиваясь на обрывках мыслей подозреваемых — ее способность читать сознание работала через призму мигрени. В четверг, во время допроса торговца оружием в