Nicole Marie Hunt

Лора Митчелл, детектив с привычкой жевать мятные таблетки от изжоги, приехала на склад рыбного завода в Бейкерсвилле — тело мужчины в замерзшем фартуке лежало между ящиков с треской. Напарник Джейсон Роу, в джинсах с выцветшими коленями, тыкнул пальцем в следы шин: *«Кто-то торопился. Грузовик? Прицеп?»* В кармане жертвы нашли чек из местной закусочной «Дельфин» на $12.50 — два бургера и кофе. Лора заметила, что на камере у ворот нет пыли, будто ее протерли за час до убийства. Через три дня
Лайла Мерсер, 27 лет, моет чашки в кафе *Red Sparrow* на окраине Детройта, когда замечает, что у постоянного клиента, дальнобойщика Гэри, на шее вздулись фиолетовые жилы. «Чё за хрень?» — бормочет она, протирая блюдце с трещиной. Вечером её младший брат Джейкоб, студент-медик, показывает фото из морга: у трупа в груди застрял металлический осколок размером с монету. «Это не пуля, — тычет он в экран смартфона. — Такое только изнутри вырваться могло». Они едут в квартал Гэри, но находят его