Кеон Митчелл

Лилит, с потёртым рюкзаком за спиной, протискивается между неоновыми вывесками китайского квартала, крылья плотно прижаты под чёрной ветровкой. Кай, в дырявых кедах, ждёт её у ларька с тако, жуя резиновый бурритто. «Дрон завис над мостом, — выдыхает Лилит, вытирая пот со лба. — Пришлось нырять в грузовик с рыбой». Кай хмыкает, доставая из кармана смятый чек: «Ты ж чуть не зацепила фонарь. Опять Зейн будет пластыри клеить на твои перья». Они сворачивают в переулок, где Зейн, сидя на ржавой