Лукас, 22 года, втискивает пакет с белым порошком под фальш-дно рюкзака между конспектами по экономике. Он опаздывает на лекцию в Брюссельский университет, но сначала — встреча у Северного вокзала. Клиент в кожаном жакете, пахнущий дешёвым пивом, бросает ему через приоткрытое окно Renault Kangoo: *«Твой «сахар» вчерашний? Бабка на третьем этаже чихала, как после перца»*. Дома мать, Софи, стирает окровавленные бинты в раковине — неделю назад коллекторы разбили ей колено арматурой. *«Сынок, не
В офисе стартапа в районе Сен-Жиль в Брюсселе Софи, программистка с фиолетовым каре, неделю пытается починить баг в алгоритме рекомендаций. Ее стол завален пустыми банками энергетиков и обертками от шоколада *Côte d’Or*. «Если это не сработает, клиенты будут получать советы покупать лопаты вместо зонтов», — бросает она Луку, коллеге-аналитику, который в ответ только крутит в руках старую флешку с гравировкой «Льеж-2014». Тем временем Анук, менеджер по PR, ссорится с барменом в кафе на углу
Знаешь, есть тут одна серия про детектива Ханну Мэйс — ну та, что рулит отделом по секс-преступлениям. Представляешь, каждый день её — как война: то жертвы, которые боятся говорить, то система, что вечно тормозит. А она… Боже, эта женщина — как танк. Никаких полумер, никаких «ну мы попробуем». Только в лоб, только правда, даже если все вокруг шепчутся, что проще закрыть дело. Но вот что цепляет — у неё же свои демоны в голове. Иногда кажется, будто она слишком яростно бьётся за чужие истории,