Когда Салли узнала об актах вандализма, совершенных на кладбище родного городка, то девушка первым делом вспоминает о могиле любимого дедушки. Поэтому она берет с собой родного брата и нескольких самых верных друзей и отправляется на фургончике в далекое путешествие, чтобы убедиться в том, что место последней обители родственника не было осквернено. Также Салли намерена посетить ферму дедушки, которая находиться немного отдали от города и наполнена тишиной и спокойствием. Вот только девушка еще
В центре — детектив Лиза Морган, которая каждое утро заезжает в забегаловку «У Глории» за кофе с двойной порцией эспрессо. Её напарник, Джейк Торрес, вечно опаздывает, оправдываясь пробками на мосту через реку Чарльстон. Они расследуют исчезновение 16-летней Кейт Барлоу, чей рюкзак нашли у скамейки возле детской площадки с облупившейся краской. «Смотри, тут следы шин — не от машины матери, — бормочет Лиза, разглядывая фотографии. — Кто-то ждал её после школы». Джейк в ответ крутит в руках ключи
В пригороде Брикстона, штат Канзас, ветеринар Джейк Моррисон находит мертвую корову с ранами, похожими на следы клюва. Его сестра, Марни, бармен в *The Rusty Spur*, замечает, что местные куры перестали нестись. «Они пялятся на клиентов, как голодные стервятники», — жалуется она фермеру Карлосу Гутьерресу, пока тот чинит сломанный забор. На следующее утро стая белых леггорнов атакует школьный автобус. Дети прячутся в аптеке, а водитель, Рой, кричит в рацию: «Они выклевали фары! Черт, у одной
Джош, в потёртой кепке с логотипом «Металлики», нашёл ржавую шкатулку за диваном на вечеринке у Элиаса в старом доме на Пайн-стрит. Внутри — каменный амулет с трещиной, пахнущий серой. Кейт, раздражённо поправляя синие волосы, бросила: *«Выбрось эту хрень, тут и так воняет пивом»*. Но Элиас, помешанный на оккультизме, сунул артефакт в рюкзак. Наутро у автобусной остановки у Сьюзи, младшей сестры Джоша, зрачки побелели, а на щеке появились чёрные прожилки. *«Чё с ней?»* — хрипел Джош, пытаясь
Представь: парня выпустили наконец из психушки для буйных, где он провел бог знает сколько лет. Домой-то вернулся, вроде бы дышать свободнее должен… Ан нет. Ветер сквозь щели в старом доме свистит не просто так — будто шепчут что-то из углов. То ли память подводит, то ли правда тени за спиной мелькают — сам уже не понимает, где реальность, а где та жуть, что из подсознания выползает. А эти проклятые воспоминания! То как ножом по стеклу, то вдруг обрушатся всей тяжестью — хоть обратно беги в