Chuck Chapman

Представь: ночь, город как выключенный телевизор — мерцает, но молчит. Ты за рулём, пятый час подряд, и эти улицы уже наизусть выучили твои повороты. Пассажиры — сплошь ночные звери: кто-то срывается на крик в трубку, кто-то рыдает, уткнувшись в окно. А потом бац — подсаживается *та* тип. В чёрном, молчит, будто её ветром принесло. Говорит адрес — кладбище. Сердце ёкает: «Ну вот, щас начнётся». Но везешь, потому что ночью все сумасшедшие щедро платят. А потом она исчезает. Без следа. И на