Руслан Ханумак

Лера, пятнадцать, с выгоревшими рыжими прядями, и Сашка, в рваной куртке с чужого плеча, крутят возле заброшенного дома на окраине спального района. В подвале, где пахнет плесенью и перегаром, они делят бутылку дешёвого вина. «Телефон снова не ловит, — бросает Лера, пнув кроссовок с отклеенной подошвой в граффитированную стену. — Ты опять на*бал, что заряда хватит». Саша молчит, ковыряет грязь под ногтями — вчера разбил экран, пока лез через забор стройки. На полу валяются обёртки от шоколадок,