Михаэль ван Ярсвельд

Люк ван дер Валк, сгорбленный над лужей крови возле канала Херенграхт, щурится от дождя. Его рука в замшевой перчатке подбирает осколок стекла с гравировкой *Bols* — видимо, с разбитой бутылки дешёвого джина. За спиной Элс Боргстейн, закатывая глаза, бормочет: «Опять туристы. Нашли где тусоваться». На мосту Брэд Хаас размахивает распечаткой — камера зафиксировала чёрный фургон без номеров, уезжающий к докам. «Смотри, босс, — тычет он в экран, — колесо с проколом. Левое заднее». Люк молча